PRESENTACIÓN DE LOS BOLSILLOS YERMOS

El pasado viernes presentamos la novela LOS BOLSILLOS YERMOS en la sala de congresos de Palma del Río. Según nos cuentan los asistentes fue una presentación muy divertida y emotiva, ocasionado sin duda por la gran afluencia de público y su implicación en el acto. 

Os dejo las fotos para que viváis o reviváis el acontecimiento.

EL ROCE DE TU NADA

En primer lugar, me gustaría agradeceros a todos vosotros vuestras opiniones, vuestras sugerencias, vuestras lecturas, etc. Muchas gracias de corazón. 

En segundo lugar, os comunico que a mediados de febrero se publicará la novela LOS BOLSILLOS YERMOS, publicada por la Editorial Séneca y escrita por un servidor. Os seguiré informando al respecto. 

Centrándonos en la nueva entrada del blog, decir que "El roce de tu nada" podría ser un poema recitado o escrito por un posible padre o por una posible madre mientras observa dormido a su hijo, diagnosticado con autismo. Espero que os guste. 

EL ROCE DE TU NADA

Duermes en la ausencia de tu ser,

Sin conciencia de los otros,

Peregrino del mundo invisible,

Catador de los despojos.

Duermes sin el compromiso de la vida,

En la promesa rota del destino,

En la rima asonante del verso quedo,

Fruto del esquinazo de árboles divinos.

Duermes en el ayer de un manto hiriente,

Sin mirra ni incienso, en un lecho anónimo

De ecos sin respuestas que anidan

En pasillos de vergüenza.

Duermes sin sed de verbenas ni primaveras,

En la hambruna de un manantial enlutado

Sin reflejo de luna llena,

De manos, futuro y felicidad atado.

Duermes promiscuo del desánimo,

En el regazo de la enredadera ensimismada,

Escanciando la tortura de las etiquetas,

Que maltratan a niños sin nombre ni nada.

Duermes aislado en tierra,

Sin más porvenir que la soledad,

Eternizando niñez y fragilidad

En un borroso columpio sin estrenar.

Duermes sin sueños en el horizonte,

En la alfombra roja de afónicos grillos,

Acogiéndote tu derecho a no declarar,

Por el hecho de ser inocente de mi sonrisa mustia.

Duermes ignorando la lágrima tonta de este punto final.

LA OTRA MADRE

En ocasiones, uno se encuentra con historias que no hacen sino devolver la confianza en el ser humano. Un pequeño gesto, una sonrisa o una mirada certera, nos puede mostrar una realidad oculta en las palabras.

Este pequeño relato narra la historia de una relación que surge entre dos personas con discapacidad intelectual. No se trata de un idilio amoroso, sino del trato puramente maternal que ella le dispensa a él.

Ella, a la que llamaremos Carla, vive gran parte del tiempo abstraída de la realidad, pero recobra la conciencia para atender a determinados cuidados de la persona a la que considera su hijo.

Roberto en cambio, no habla, su movilidad es reducida y vive a expensas de los cuidados de los otros, especialmente de los que le regala su otra madre.

LA OTRA MADRE

Con la mirada en su sueño de madre y la lágrima en el vecindario de la realidad, pasea Carla por la vereda de quienes perdieron sus nombres cuando ganaron sus etiquetas. Una vez que con su presencia ha maquillado de arco iris nuestras ojeras de la rutina, se adentra en el aula de los sentimientos. Traiciona por momentos a la tristeza y degusta el hermoso placer que es sentirse madre sin haber dado a luz. Florece su amor al ver sentado a Roberto. Se acerca a él a través de su cordón umbilical, que en su caso no es otro que el anhelo de ser madre. Tiembla y sonríe. Le coge la barbilla suavemente. Vuelve a temblar y a sonreír. Allá va. Se acerca lentamente y le besa, como sólo las madres besan a sus hijos. Roberto sonríe feliz. Carla sonríe al verlo sonreír.

Roberto es un ciclón de bondad con piernas desobedientes que cuando se encuentra perdido es alumbrado por el faro materno que es Carla. Es hora de desayunar. Ella exilia su vaso de leche al olvido porque Roberto reclama su vitualla, y lo primero es lo primero, y cuando la ternura se abre paso entre tantos ombligos, la escena se convierte en idílica en este mundo de horrores e infamias, porque ver algo tan emotivo en este mercado sin normas que es la vida, es simplemente grandioso.

La felicidad se refleja en sus sonrisas que se extienden desde el Mediterráneo hasta el Malecón, donde cada tarde se embarcan en la Revolución del perenne llanto al decirse adiós. Él la mira por la ventana desde el mirador de San Nicolás y ve hermosa como siempre a su más preciado monumento. Ella, con relente de atardecer en sus ojos se despide hasta mañana desde su plaza de Mayo, deseosa de volver a ser la madre que el olvido y la realidad le susurraron dejar de ser.

Fandangos de libertad

      Comenzaré con un relato que escribí hace años, al cual le tengo un especial cariño porque se lo dediqué a una persona que ya no está entre nosotros y al que todos los que le conocimos guardamos un hermoso recuerdo. 

      Para ponernos en antecedentes, diré que era una persona con un carácter fortísimo, se desplazaba en silla de ruedas, sufría ataques epilépticos, iba perdiendo audición conforme avanzaban los días y la movilidad de su mano derecha era prácticamente nula. Tenía dos grandes aficiones, el sexo opuesto y como no, los fandangos. 

      Con todo ello, os invito a que leáis "Fandangos de libertad"

FANDANGOS DE LIBERTAD

Su sordera, que escalaba la omnipotencia, se encargó de desparramar las cenizas de los fandangos que un día fueron su libertad. Nunca más pudo escuchar nada y como protesta calló. Murió el cante y con él la alegría.

Soñaba todas las noches con manantiales de versos, maldiciendo la elegía a cada despertar. Los días eran cárceles de anhelos, esposado a su silla de ruedas y a su Guantánamo interior, siempre dispuesta a hacer leña del árbol herido.

Una mañana al despertar, se miró al espejo y pensó irónicamente que cada día se parecía más a aquel cuadro de Dalí llamado “Autorretrato con “Lhumanité”. Luego continuó auscultándose, pudiendo observar  que su mano derecha, la misma que paría arte en cada cantar hacía unos años, se iba pudriendo por la imposición del silencio. Estaba hecho un desierto de trincheras, un grillete en la camisa de Camarón, un portazo a la vida.

Cansado de su hastío esparce en sus ojos una ira trémula. La vida habita en la vida que vive, pensó. Despide al sereno que velaba por el mutismo de sus insomnios. Recuerda aquel verso que leyó en su juventud: “yo vivo en paz con los hombres y en guerra con mis entrañas”. Cómo me definiste sin conocerme, amigo Machado. Sonríe.

Se vistió el anochecer de ejércitos de azahar que custodiaban a la luna. Él, a lomos de su  Babieca se dirige hacia el patio principal. Se sitúa en el centro. Contempla la noche estrellada, su techo favorito. Recuerda cuando le cantaba al amor, a los poetas andaluces, al Guadalquivir,…pero hoy será diferente. Despeina su camisa de botones con unos dedos cada vez más acomodados al hueco del desamparo. Extiende su mano, con su palma de par en par. Maldito recuerdo. Prefiere cerrar el puño, el mismo que viste de color al Tinto y al Odiel. Carraspea. Acaricia su silla de ruedas y alza su voz herida hasta los confines del silencio.

Camino a su habitación repite el estribillo de su canción: “Presa está la libertad” “Presa está la libertad”.

Presentación

Hola a todos:

    Abro este blog con la intención de que los lectores y yo mismo conozcamos esas otras historias que anidan en el interior de las personas con discapacidad intelectual, con el fin de que eliminemos de nuestras miradas las barreras de la diferencia. 

    La vida de una persona con discapacidad intelectual es pura literatura en estado puro. Por ello, en ocasiones nos enfrentaremos en este blog a la lectura de tragicomedias con una sonrisa cómplice, en otras acunaremos en nuestro regazo el romanticismo que desprenden historias de verdadero amor desvestidas de intereses e hipocresías. Si es posible, aparecerá algún relato con tintes de ensayo, que denuncie situaciones de injusticias para estas personas.  Desgraciadamente, recitaremos también alguna elegía mal aprendida, pero sin duda, el núcleo común de todos estos escritos será el amor por todos aquellos sentimientos y deseos que transmiten. 

    Evidentemente, mis palabras patinarán en la certeza de sus realidades, porque tales palabras cargadas de imperfección, sólo son el sustraendo de la suma de sus verdades. 

Este blog está dedicado a todas las personas con discapacidad intelectual. Espero que os guste.